Léona Delcourt ist die Frau, die André Bretons «Nadja» inspirierte, einen der faszinierendsten Texte des französischen Surrealismus. Erst seit Bretons Aufzeichnungen öffentlich sind, kennt man ihren Namen und wenigstens in Umrissen ihre Biographie.
Es gibt private Daten, die ihre Spur auch in der Literaturgeschichte hinterlassen. Dublin hat den sogenannten «Bloomsday» — der 16. Juni 1904, an dem sich die Handlung des «Ulysses» abspielt, entspricht auch dem Tag, an dem es zwischen James Joyce und Nora Barnacle zum ersten «erotischen» Kontakt kam. Die französische Literatur kennt eine ähnliche Sternstunde. Am 4. Oktober 1926, «am Ende eines dieser müssigen und sehr trüben Nachmittage», stiess André Breton während einer seiner mäandernden Pariser Stadtdurchquerungen auf Nadja, eine junge Französin aus Lille, die sich selbst als «irrende Seele» bezeichnete und ihren Vornamen damit erklärte, dass er «auf russisch der Anfang des Wortes ‘Hoffnung‘ bedeute».
Die darauffolgende Beziehung des Paares war explosiv genug, um eine der faszinierendsten literarischen Publikationen des frühen 20. Jahrhunderts zu erzeugen. «Nadja», der Prosatext, den Breton zwei Jahre später publizieren würde, gilt als ein Höhepunkt der surrealistischen Literatur, als Substrat jenes Denkens, das sich, wie Breton sein Schaffen selbst definieren sollte, «jenseits aller ästhetischen oder moralischen Absichten, in Abwesenheit jeder von der Vernunft ausgeübten Kontrolle» durchzusetzen vermochte.
Von den «Gittern der Logik» befreit
Zweifellos war es Nadjas bedingungslose, sich jeder Konvention widersetzende Wesensart, die den Schriftsteller unmittelbar für sie einnahm. Er beschreibt die Frau als «frei von jeder irdischen Bindung», die allerdings dennoch – aber vielleicht auch deswegen – «wenig, aber auf wunderbare Weise am Leben hängt». In der kurzen Zeitspanne, in der sich das Paar trifft, wird sie während einer Autofahrt versuchen, ihm die Hände vor die Augen zu legen und «mit ihrem Fuss den meinen auf das Gaspedal zu drücken». Über die Trennung von einem jungen Mann, der sie einst geliebt hatte, sagt sie, sie habe ihn verlassen, «weil sie gefürchtet habe, ihn zu stören».
Bewundernd wird er der Frau attestieren, sich mit «Kopf und Arm» von den «Gittern der Logik» befreit zu haben, die er als «das hassenswerteste aller Gefängnisse» beschreibt. Die «Wirklichkeit» erscheint ihm plötzlich wie ein «zu Nadjas Füssen ausgestreckter falscher Hund». Es war diese Kompromisslosigkeit, in der Breton die «Grenzidee» des surrealistischen Ideals erkannte – die Heldin von «Nadja», wie der Autor es im Nachhinein formulieren sollte, vereinte «alle Sehnsüchte nach dem Wunderbaren in sich».
Nach der ersten Begegnung trafen sie sich bis zum 13. Oktober nahezu täglich; anschliessend weiten sich die Rencontres, bis Breton erfährt, dass die junge Frau aufgrund ihres «exzentrischen Verhaltens auf den Gängen ihres Hotels» im folgenden Februar in eine psychiatrische Klinik der Pariser Region eingeliefert wurde. Mit ihrer Internierung bricht nicht nur der Kontakt ab, auch ihre Ausstrahlungskraft scheint mit der Zeit zu verblassen. Im Dezember 1927, während der definitiven Niederschrift des Texts, steht Breton bereits am Beginn seiner tumultuösen Liebschaft mit Suzanne Muzard, der er eine der Kernerzählung angefügte Coda widmen wird – als gälte es, Nadja im Text als Projektionsfigur zu verdrängen.
Während Muzard jedoch seit langem eine konturierte Biografie besitzt – sie wird später den Schriftsteller Emmanuel Berl heiraten, mit Clara und André Malraux als Zeugen –, blieb Nadjas Identität jahrzehntelang im Dunkel. Selbst Breton schien sie grösstenteils aus seinem Gedächtnis verdrängt zu haben. Nach ihrem Namen gefragt, wird er in einem im Spätsommer 1960 verfassten Brief mutmassen, Nadja habe Hélène geheissen. Bretons innere Entfernung könnte ihn auch dazu bewogen haben, die Prosaschrift in einer 1962 publizierten Fassung leicht zu retuschieren. Insbesondere die Anspielung auf die gemeinsam verbrachte Nacht wurde aus der revidierten Edition gestrichen, als wollte der Autor Nadja vornehmlich als literarische Gestalt verstanden wissen, als Kunst-Erscheinung, die ihre Existenz in erster Linie der sinnlichen Wahrnehmung des Schriftstellers verdankt.
Biografische Spuren der «Frau mit den Farnaugen»
Seitdem das Originalmanuskript, die Notizhefte und die Korrespondenz Bretons in die öffentlichen Sammlungen übergegangen sind, zeichnet sich indessen ein genaueres Bild ab: Die «Frau mit den Farnaugen» hat, wie man heute weiss, hiess Léona Delcourt und hatte sich in Paris als Tänzerin und «Animierdame» (heute würde man sagen: Escort) über Wasser gehalten. Die Geburtsregister Nordfrankreichs verzeichnen den 23. Mai 1902 als ihr Geburtsdatum; im Januar 1920, mit siebzehn Jahren, wurde sie ledige Mutter. Nach ihrer Ankunft in der Hauptstadt lebte sie vornehmlich in möblierten Hotels, wo ihr aufgrund ihres chronischen Geldmangels stets die Kündigung drohte.
Delcourts Internierung in eine geschlossene Anstalt ging vermutlich mit ihrem definitiven psychischen Zusammenbruch einher. Ihre Patientenakten lassen jedenfalls darauf schliessen, dass die diagnostizierte Schizophrenie keine Hoffnung auf eine mögliche Entlassung zuliess. Als Todesursache – sie starb am 15. Januar 1941, mit achtunddreissig Jahren – wird ein Tumorleiden angegeben, möglicherweise verschlimmert durch eine kriegsbedingte Unterernährung. Dank der Nachforschungen der niederländischen Autorin Hester Albach, die ihr eine subjektive Biografie widmete und mit einer ihrer Enkelinnen in Kontakt gelangte, konnte ihr anonymes Grab in der im Departement Nord gelegenen Kleinstadt Bailleul lokalisiert und mit ihrem Namen versehen werden.
Rechtzeitig vor der Klippe angehalten
Heute wäre es vermutlich ein leichtes, Breton die Asymmetrie seiner Beziehung zu Léona Delcourt vorzuwerfen, zumal er seine eventuelle Verantwortung am Verlauf ihrer Geisteskrankheit wiederholt selbst zu hinterfragen pflegte. Dem liesse sich entgegenhalten, dass sich Breton während ihrer kurzen Liaison ebenfalls exponieren musste. Anders hätte er ihrer kompromisslosen Intensität wohl kaum ein literarisches Denkmal setzten können.
Wie war es möglich, fragt er sich in seiner Erzählung, dass er und Nadja «in den kurzen Pausen, die uns unsere wunderbare Benommenheit liess», über den «rauchenden Trümmern des alten Denkens zu übereinstimmenden Ansichten» gelangten? Anerkennend gesteht er ihr zu, für diese unverhoffte Harmonie stets auch die richtigen Bilder gefunden zu haben: etwa, als sie bei einem Spaziergang durch den Tuileriengarten vor dem Springbrunnen stehenbleiben und sie den Wasserstrahl mit seinem ewigen «gebrochenen Aufstreben und Stürzen» und dem darauffolgenden Verfliessen mit «deinen und meinen Gedanken» vergleicht.
«Nadja» bezieht seine zeitlose Faszinationskraft allerdings auch durch die Abgründe, die im Text durchscheinen: «Das Ende meines Atems markiert den Anfang des Ihren» ist einer von Nadjas mysteriösen Sätzen, die er notiert, weil sie in ihm eine «so grosse Resonanz» auslösen. Später wird sie ihm eine Postkarte mit einem Gemälde Gustave Moreaus schicken, auf dem ein geköpfter Orpheus zu sehen ist. Der Text auf der Rückseite liest sich ebenso als Mahnung wie als dunkle Vorahnung: «Vor dem Geheimnis, Mann aus Stein, versteh’ mich.» Nachgerade erschütternd klingt eine der letzten Nachrichten, die sie ihm zukommen lässt: «Ich vertraue dem Bild, das mir die Augen schliessen wird.»
Ungeachtet all ihrer Ungereimtheiten schreibt er, ihr Ausdruck habe im Lauf der Zeit «an Leichtigkeit und an Tiefe gewonnen». Hier liegt wohl auch der fundamentale Unterschied zwischen beiden Personen: Während sie sichtlich mit ihren Symptomen zu kämpfen hatte, las er ihre Briefe und Äusserungen als surrealistische Literatur. Während er es verstand, rechtzeitig vor der Klippe anzuhalten, wurde sie von ihrer Krankheit in die Tiefe gerissen.
Dennoch ist der Einfluss der Frau auf Breton unübersehbar, und sei’s nur, weil sich der Text als eine fieberhafte Antwort auf ihr insistierendes Bitten erweist. «Du wirst einen Roman über mich schreiben, sag nicht nein», beschwört sie ihn kurz nach ihrer ersten Begegnung, und: «Gib acht: Alles schwächt sich ab, alles verschwindet. Von uns muss etwas bleiben…»
Die Beziehung eröffnete ihm nicht nur den Zugang zu dem «vertieften Bewusstsein», das den Surrealisten als innerer Kompass diente. Sie ermöglichte auch jene einzigartige Verschmelzung von Leben und Werk, die Breton in seinem berühmten Schlusssatz von «Nadja» in eine nachgerade programmatische Formel goss: «Die Schönheit wird konvulsivisch sein oder sie wird nicht sein.»